olita de sal

Somos una mezcla de todas nuestras lecciones, personas que se van quedando y lociones de piel humana que con cada vello erizado y empapado en sudor imperceptible, se ha rozado contra la nuestra. Somos una mezcla de historias, libros repletos de notas, tickets arrugados, billetes olvidados para después ser encontrados y recados firmados por el camarista del hotel para alegrarte el día. Collages de cuentos contados con los ojos, los propios y los otros, que se rompen en pedazos de confeti, se dispersan con el viento y se vuelven a juntar algún día de nuevo. ¿A dónde va todo el confeti del mundo? ¿A donde van los retazos de papel con las historias que nunca se publicaron, las que nunca se sintieron completas? Quizás siempre fuimos pedazos. Una mezcla de papelitos de colores rotos.

bienvenida primavera
los comienzos y hojas nuevas
de los árboles de marzo
y de libretas en blanco

ya lloramos y crecimos
estiramos nuestros brazos
creamos raíces y racimos
uvas, rosas y un espacio

para historias que comienzan
para luces que se encienden
hoy se cumplen las promesas
los campos se vuelven verdes

pájaros cantan de noche
hasta las estrellas saben
empapadas de derroche
que los cielos hoy se abren

tiempo de una nueva era
día y noche son amigos
barcos elevan sus velas
quiero navegar contigo

bienvenida primavera
quédate siempre conmigo

ser libre y ser tú
sin moldes ni figuras prometidas
despeinada y desprendida
como la naturaleza
y las letras que habitan tu cabeza
sin orden aparente

era febrero
la luna nos sonreía
acostada sobre su mejilla
flotaba resplandeciente
por un momento creí estar al revés
mi alma horizontal
trataba de entender
el efecto de tu sonrisa
sobre mi pequeño mundo
de líquido cristal
que me hace sentir tan frágil
me hace pensar que quizás
me tienes de cabeza
y me tienes a tus pies

Volví a verte en sueños

Pero no podía recordar tu cara

Así que dibujé una silueta

Me inventé muros y cristales

Distancias que nos separaban

Para no mirarte a los ojos

Pero saber que estabas ahí

Saber que sigues aquí

El viaje del amor propio es más hermoso cuando levantas la vista y te encuentras con otros turistas que también están de visita, viajeros temporales de distintos orígenes y contrarias naturalezas, aunque exploradores errantes, también residentes de nuestras propias paredes que tan firmes como transparentes nos permiten compartirnos y saber que no estamos solos, que vamos juntos al mismo destino y que el amor más puro deja de ser de uno, para ser uno solo.

¿cuántos ojos ajenos coleccionas
en las repisas de tu mente
que olvidaste verte
con los propios,
con los que si te pertenecen?

vacía todos los frascos
llenos de ojos humanos
de jueces impacientes
con el gatillo entre las manos

¿recuerdas cómo se veía
verte con los tuyos?

te regalo la luna nueva, la que no es
aquella que se renueva como la piel
un cielo negro para que pintes estrellas
un lienzo en blanco de historias nuevas

yo no quiero ser tu favorita
ni el primer nombre en tu lista
ni ser nada que tú quieras
quiero ser yo misma

vivir entre mis letras
escribirme cartas y poemas
libre en cada línea
de la tinta hasta mis venas

y si tu nombre apareciera
entre las letras que yo escribo
haré una palabra nueva
un verbo, un sustantivo

para leerla cuando queramos
redibujando sus aristas
borrarla si es necesario
pero siempre nuestra favorita

tal vez no nací para quedarme, verás

están los que se quedan y están los que se van
los que construyen casas y los que buscan su hogar
entre las rocas y la sal, vamos descalzos para sentir más

exploradores errantes
niños preguntones jugando a ser grandes
con ganas de descubrir cada cráter y planeta
cada piedrita y cada mar

tal vez no nací para quedarme
tal vez yo soy mi propio hogar

si nuestras historias hubieran sido distintas
¿se habrían cruzado nuestros caminos?

y si todo hubiera sido diferente
¿hoy sería igual?

si hubiera algún cambio en el guión
¿estaríamos viviendo esta escena?

tal vez sí, tal vez no
tal vez no importan los caminos recorridos
si estábamos destinados a estar en el mismo

tal vez no hay destino
y caminando se escriben nuevas historias

se cruzan nuevos caminos

se forman nuevas esquinas

lo último que escribí no fue importante
nada que cambie al mundo o que sea relevante
lo último que escribí quedó colgado de un cable de luz
de alta tensión
como los tenis se aferran a las agujetas
y marcan algo, pero no sabes qué
una señal sin significado
una mano sujetando obstinada la pluma
una nota del celular que nunca conoció el internet
un poema sin terminar

¿es que todo tiene que tener un significado?